Dans un village de pêcheurs de la Gaspésie, au début du XXᵉ siècle, un plat de morue devient l’étincelle d’une révolte.
La seule affaire qu’on a pis que personne peut nous prendre, la seule, c’est notre honneur. Notre. Honneur. Fait que, non, même si j’ai ben de la compassion pour le chagrin de la petite Brixton, non, je ferai pas mon chiard pour son chien. Jamais.






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